A veces me detengo frente a la tienda. Decadente lugar, huele a orines y a humo de mofle, hiede a mierda y a desesperación, mucha de ella la emana el vago que siempre he visto sentado en la misma jardinera desde que llegué.
Me detengo y pienso que no tengo cigarrillos.
Que debería comprar unos.
Luego pienso que lo que tengo en la bolsa es lo único que tengo de dinero en ese momento.
Pienso en lo que tendría que hacer para ganar ese dinero, para poder comer, para poder vivir la semana.
Pienso que probablemente moriría
O al menos agonizaría de hambre.
Pienso en toda la gente hipócrita que se lamentaría de mi si muriera en tan deplorables condiciones.
Pienso en mi funeral, costaría más dinero del que necesitaría para vivir un mes.
En todos los buenos discursos que darían sobre mi, mentiras y mierda.
En que las personas que de verdad sintieran luto no aparecerían por ahí.
Ese círculo privado.
En cómo los gusanos comerían mi piel y órganos lenta y asquerosamente. ¡vaya festín de miseria!
En cómo mi muerte sería sólo una piedra en el zapato de la existencia ajena y después todo continuaría.
Pienso en todo eso mientras prendo el cigarrillo de la cajetilla que acabo de comprar.
Y camino.
Cadàver Sexquisito: Violencia, sexo, miedo, odio, podredumbre, flagelación, felaciones, suicidio, sopor y soledad. 